Vi genså engang hinanden, han talte til mig om den døde lillebror. Han sagde: Hvilken gru, denne død, det er afskueligt, vores lillebror, vores lille Paulo.

Af vores slægtskab bliver dette billede tilbage: Det er et måltid i Sadec. Vi spiser alle tre ved spisestuebordet. De er sytten og atten. Min mor er der ikke. Han ser os spise lillebror og jeg, og så lægger han sin gaffel fra sig, han ser kun på min lillebror. Han ser på ham meget længe, og så pludselig siger han meget roligt et eller andet forfærdeligt til ham. Sætningen drejer sig om maden. Han siger til ham, at han skal passe på, at han ikke må spise så meget. Lillebror svarer ikke. Han fortsætter. Han gør opmærksom på, at de store kødstykker er til ham, det må han ikke glemme. Ellers ... siger han. Jeg spørger: Hvorfor til dig? Han siger: Fordi sådan er det. Jeg siger: Jeg ville ønske du døde. Jeg kan ikke spise mere. Heller ikke lillebror. Han venter på at lillebror vover et ord, et eneste ord, hans næver er knyttede under bordet, er allerede parate til at smadre ansigtet på ham. Lillebror siger ingenting. Han er meget bleg. Mellem hans øjenvipper, begyndende tårer.

Fra Marguerite Duras' Elskeren.